Аннотация: Архитектурная сказочка.
Рассказ выставляется на конкурс "БД-3".
Вперед. Вверх. Вниз.
Ступени. Арки. Переходы.
Идти. Бежать...
Сверкает. Падает. Ловлю.
Капля. Впитывается в ладонь. Кожа слегка блестит. Я улыбаюсь. Я и раньше улыбался. Просто не знал, что это.
И снова иду...
Вокруг многомерное "ничто". Без края. Только лестницы - летят, кружатся в плавном танце. Или падают бесконечно медленно. И почти нет звуков. Нет начала и конца. А время измеряется пройденными ступенями.
Есть ли этому название?
Я не нашел еще.
Возможно, я жил здесь всегда. Или попал сюда недавно. Насильно или добровольно. Но откуда? Для чего?
Нет ответа. И, возможно, не будет.
Таких, как я, много. Мы пленники ступеней и арок. Мы видим друг друга. Наблюдаем. Но не общаемся. Жадничаем. Не хотим терять добытое. Мы собираем, впитываем, храним. Не делимся. Не обмениваемся...
Наше сокровище - капли цвета латуни. Тягучие, переливающиеся. Падают сверху. Капли-слова. Капли-чувства. На вид одинаковые, но никогда не знаешь, что внутри. Можно поймать что-то теплое, нежное, светлое. А можно - обжигающе-колкое. Такое, что сердце заходится: "ну, зачем!?" И боязно вслушаться в пойманный блеск. Больно осмыслить до конца. Но намного больнее упустить каплю, сверкающую обманным теплом.
Может, знали мы когда-то все слова, а потом забыли? Или наши разумы чисты, и надо учиться заново?
А если капля - только толчок, чтобы мы придумали нужное и верили, одурманенные дорогой и ступенями, будто нашей заслуги нет, а все падает в души готовое?
Может быть, и так.
Кажется, существуешь, чтобы собирать латунные дождинки. Ради них бежишь. Рискуешь. Прыгаешь. Балансируешь. Замираешь на краю. Тянешься в пустоту. Падаешь в бездонное "ничто".
На месте стоять нельзя.
Движение - жизнь. Статика - ... Что? НЕжизнь?
Задумываюсь. Вспоминаю. Не нахожу подходящего. Хочу придумать что-то новое, хорошее... не выходит. Если есть жизнь, что ей противостоит?
Не знаю.
Но чувствую: в каждой обжигающей ладонь капле есть частица НЕжизни. НЕдвижения.
Некоторые слова - пусты. Почти. Я придумываю им смысл. Представляю. Как умею. Как хочу. Мне такие попадались лишь трижды. И очень давно.
Но одну каплю я вспоминаю каждый день.
Она лежала на ладони, разбрасывая льдистые блики. Не латунь. Серебро. Почти иней. Не желала впитываться. Мне пришлось втирать ее в кожу. Иначе не понять, не почувствовать смысл.
И не верилось: серебряная добыча - лишь оболочка слова.
СЕВЕРОНГ
И больше ничего. Ни кипения в душе, ни ужаса, ни учащенного сердцебиения...
Мне решать, чем заполнить пойманную пустоту.
И я решил.
Пусть это будет чудо.
Волшебство.
Я собрал воедино все, что знал. Вынул из души тоску, надежду, волнение и ликование. Перемешал. И вдохнул в трепетное серебро...
...и почувствовал, как белый северонг мчится между небом и землей. В его гриве рождается ветер. Крылья сверкают ярче звезд. Тонкий рог вспарывает облака.
Может быть, северонг - другой. Но не теперь.
Я почти вижу его и не позволю стать чем-то иным.
Пусть остается таким - там, где есть Рассвет, Солнце, Радость, Дождь, Полет, Ковыль, Песня, Море, Нежность, Яблоки, Музыка, Ручей... Разве перечислить все? Мне хватит слов, чтобы построить целый мир. А если не хватит - поймаю еще латунных капель. Они часто падают. И даже вселенную придумать просто, когда есть нужное.
Белому северонгу будет хорошо среди собранных мною слов...
...Золотистый дождь обрушивается на соседнюю лестницу. Мне далеко. Не добраться. А кто-то другой пытается. Рискует. Прыгает. Балансирует на краю... Падает. И шлейф латунный, сотканный криком, тянется вслед. Льется вниз. Застывает. Замерзает...
А мы стоим на лестницах и провожаем его взглядами. Молчим. Только плотнее сжимаем губы. Боимся терять слова. Они нужны нам, чтобы строить. Что-то свое.
Каждый верит: уж ему-то удастся завершить.
И тогда...
...дорога окончится у двери. Самой обычной на вид. Но за ней будет ждать МИР, составленный из пойманных капель.
Все мы - идущие по ступеням - знаем это. Но не говорим. В молчании больше слов. Оно богаче.
Я тоже знаю, что ждет в конце пути. И потому снова иду.
Вперед. Вверх. Вниз...
Ступени, арки... бесконечные переходы.
Иногда лестницы оказываются близко. И тогда можно рассмотреть лица других людей.
Однажды я увидел Девушку в синем платье. Совсем рядом. Можно было перескочить на ее лестницу. И оказаться в полушаге. Прикоснуться. Почувствовать тепло. Но я не решился.
Мы только смотрели друг на друга. Улыбались. Молчали. А после разошлись: у каждого свой путь.
Но с тех пор я часто оглядываюсь - смотрю, не мелькнет ли синее платье? Иногда мне везет, и удается заметить Девушку вдалеке. Как-то раз я махнул ей рукой. И она - в ответ. Но наши пути больше не пересекались.
Когда-нибудь мне снова выпадет дождинка с холодным блеском. Тогда я подарю серебряной капле Ее облик. И поселю Девушку в своем мире. В том, что соткан из собранных слов. Это просто. Кину щедрой горстью холмы - пусть не будет горизонт ровной линией. Капну синего - станет небо в тон Ее платью. Постелю долину под ноги. Вылью ручей певучим узором. И выпущу гулять буйногривые облака.
А когда придет вечер, наше с Ней молчание будет лучше бесед. Пусть говорит мир. Тем, что живет...
Позже синее сменится черно-звездным. А между небом и землей промчится белый северонг. Укроет мир своими крыльями. Убаюкает холмы, долину, облака. И нас двоих...
Поймать бы мне серебряную каплю! Всего одну!..
Оглядываюсь вокруг, смотрю вверх. Но нет заветного блеска. И Девушки в синем платье не видно. Куда увели ее лестницы?
Вверх. Или вниз.
Стремиться. Надеяться. Собирать. Хранить...
Прохожу под аркой. Перепрыгиваю на широкую площадку. Оставляю позади ступени. Иду. Бегу. Останавливаюсь... Передо мной узкая полоска перехода. Не видно ему конца. И слева, и справа - пропасть. Бездна. Бесконечность. Можно вернуться, поискать другой путь. Но я не люблю отступать.
Вперед.
Только бы НЕ вниз.
Тут не больше сотни шагов.
А вокруг безмолвное "ничто" да лестницы. И десятки взглядов подгоняют меня. Или тормозят. Толкают. Оступлюсь - упаду. И оставлю только крик и латунный шлейф.
Жгучие капли забеспокоились. Мечутся во мне. И осколки НЕжизни предвкушают, ждут освобождения. Но не стоит думать о них. Нужно идти. Просто идти.
ВПЕРЕД...
Все переходы сменяются лестницами. Этот - не исключение. Он остался за спиной. И огорчены те, кто ждал падения.
Теперь можно вверх. Гладкие прохладные ступени успокаивают. И сердце уже не грохочет. Стучит. Не заглушает мягкий звон латунной капели.
И когда появляется ОНА, я не удивляюсь.
Да, такой и должна быть МОЯ дверь. Чуть теплое дерево слегка пахнет лаком. Гладкая металлическая ручка - ни резьбы, ни узоров. Все просто. Отворится - и каждая пойманная мною капля-слово обретет плоть и безвозвратное толкование. Меня ждет мир. Живой. Осязаемый. Настоящий.
Дрожащие пальцы предчувствуют прикосновение к заветному. Остается повернуть ручку...
...Здесь все, как я хотел.
Над головой - васильковая неисчерпаемость. С деревьев осыпаются нежные лепестки, красят ветер лиловым и бордовым. Травы тянутся к ласковому золоту солнца. Горизонт - мягкими волнами холмов. И ручей, птицы, цветы...
И тысячи звуков сплетаются в песню. Гармония НЕтишины. Я и не думал, что в ней столько радости.
А между землей и небом мчится северонг. Крылья сверкают, словно сотканы из лунных лучей. Снежная грива, тонкий рог с жемчужным отблеском. Волшебный зверь летит мне навстречу. И я чувствую его ликование.
А слова - те, которые я не решался осознать до конца, бьются в истерике, стучатся в границы разума, сотрясают. И оживают.
Они рвутся из меня - хищными пулями, алчными молниями. Беспощадные. Безостановочные...
Испепеляют.
Рвут.
Терзают...
И падает к моим ногам северонг. Не белый. Бескрылый. Темнеет под ним земля.
Опаленные остовы деревьев дарят ветру пепел и сажу.
А привычное беззвучие кажется чужим. Заполняет все вокруг. Затапливает.
Лишь высохшая трава мертвенно шуршит.
И латунная капля срывается с моих пальцев.
Застывает прощальным блеском в тускнеющих глазах северонга.
Боль...
только боль...
вот какая ты
цвета ало-угольного
кромешного
непробудного...
Не хочу так. НЕ ХОЧУ!!!
БЕГУ
Назад.
Подальше от входа в мой мир. Между нами - ступенька. Две. Три. Десять...
И дверь обретает новую сущность. Латунную. И плавится... Сверкающие ручейки бегут по ступеням - вниз. Капли срываются в пустоту. Уносятся, блестят теплыми слезами. Оплакивают моего северонга...
Может, все капли-слова достаются нам, когда исчезает созданный мир? Они падают откуда-то сверху. Там тоже сотни, тысячи лестниц. И тех, кто идет по ним, не счесть. А сколько человек закрывает свою дверь, чтобы навсегда потерять обретенное? Кто-то сразу. А кто-то, может, через много дней...
Я не знаю, много ли слов я утратил. Но моя серебряная капля осталась со мной.
И мне кажется: раньше все слова были холодными. Пустыми оболочками. А потом, постепенно мы наполняли их смыслом. Как я - северонга. Нас много. И капель НЕлатунных почти не осталось. Слова становились чем-то нам угодным. А серебро обретало частицу нашей души. И блеск с теплинкой...
Мы строили миры, входили в двери - и... все повторялось. Снова лился сверкающий дождь. Идущие по лестницам ловили его, собирали капли. Чувствовали их по-своему. Складывали новые миры. Открывали двери... Убегали прочь...
И блестящие ручейки роняли слезы по несбывшемуся, скатывались в бездонное "ничто".
Вниз. Только вниз.
Им - падать. В подставленные руки. Надеяться на возрождение.
Нам - идти. Бежать. Принимать латунный дар.
Но кто-то же придумал им, первым серебряным каплям, обжигающий сердце смысл. Кто? Может, он и сейчас где-то там, наверху? На тех лестницах, до которых миллионы шагов...
...Я знаю, что противостоит жизни. Я понял сам. Почувствовал. Но не произнесу это слово. Пусть оно останется во мне. Несуществующим. Пусть. Хотя бы для моего нового мира. Когда-нибудь я дойду до него. Увижу дверь. Простую, неприметную. Без узоров и украшений... И все чудесное окажется за ней.