Малахов Артем Сергеевич: другие произведения.

Жизнь - хреновая штука: Бд-3

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
  • Комментарии: 3, последний от 22/06/2003.
  • © Copyright Малахов Артем Сергеевич (artrem@onego.ru)
  • Обновлено: 22/06/2003. 8k. Статистика.
  • Эссе: Фантастика
  •  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Рассказ из прошлого отдела, востановленный для БД-3


  •   
      
      
      

    Жизнь - хреновая штука.

       Жизнь - вот хреновая штука. А жизнь под куполом в двойне! Дом, работа, семья, по выходным видеотеатр, гонки на воздушных скутерах и вновь дом - круг замыкается. Бежишь, бежишь, и некогда остановиться - некогда оглядеться, подумать, прочувствовать неповторимость данного момента.
       Утром настырный будильник в клочья разрывает похмельную, после вчерашних гостей, голову и зовет на работу. Открываешь глаза, и уже не рад. Холодная вода в ванной (горячую отключили три дня назад), яичница, кофе - в надежде взбодриться - марш рывок до ближайшей станции магнитометро.
       Вливаешься в поток... и все... Ты дома. Здесь все такие же, как ты. Озабоченные, встревоженные, взлохмаченные, и спешащие... А куда? Зачем? Без разницы! Не важно! Главное спешить. Главное успеть. Урвать! Ухватить! Послать! Обе6спечить! Если не себя то детей. И если не детей, то просто не отставать! Не отставать от всех, и от каждого в частности. Быть таким же как все: чтобы поняли, выслушали, приласкали, посоветовали и мчались дальше!
       Так живут все - так живу я. И неважно, что завтра Новый Год. Лишняя забота! Корпоративный праздник для бездарностей среднего звена, смазливый поцелуй жены, и ласковое щебетание детей. Дети! - только ради них и стоит жить. Может быть им будет легче, лучше, проще и спокойней! Наверное, этой мыслью утешались родители всех времен!
       Заскакиваю в вагон. До работы сорок минут. В кармане столичный обозреватель... или нет.... Схватил крайнюю газету, там, где обычно лежат "Новости столицы". Пока разворачиваю страницу быстрых видеоновостей, окидываю взглядом вагон. Вокруг обычные люди.... Читают, слушают плеер, смотрят ролики на вмонтированных под потолок дисплеях, кемарят, бездумно смотрят в окно: лица напряженные... даже у спящих, где тут расслабишься - последний день года. Все хотят успеть! Успеть на работу, успеть улизнуть пораньше с работы, купить подарки и добраться до дому к двенадцати.
       Лица!
       Лица разные... Разные лица, но все как одно. Словно посмертные маски.
       И вдруг взгляд! Нежный, ласкающий, манящий! Я вздрагиваю. Нет. Так не должно быть! Таких взглядов не бывает в магнитометро. Такие взгляды можно увидеть лишь в фильмах.... В старых добрых фильмах двадцатого - двадцать первого века, но только не сейчас, не в наш безумный двадцать второй! Век тиранической демократии, поголовной психокоррекции, и планетарных колоний ни чем не отличающихся от каторги средневековья.
       В этом взгляде гордость и нежность, сожаление и любовь. Смотрю и не могу оторваться! Смотрю.... Понимаю что в метро так нельзя, но смотрю... Женщина! Я совсем забыл, что в вагонах метрополитена ездят женщины. Ноздри невольно раздуваются, пытаясь уловить её аромат. Но нет.... здесь пахнет перегаром... дешевым одеколоном, табаком и собакой. Господи! Кто приперся с собакой!
       А взгляд не отпускает! Зовет, манит, и просит остаться! Нежной белокожей рукой она убирает локон каштановых волос из уголка рта. Губы не накрашены, но полны жизни. Улыбается. Ровный ряд безупречно белых зубов. Невольно вздрагиваю, вспоминая, что еще неделю назад собирался к стоматологу. Э-эх! Теперь только в следующем году - думаю я, все еще не в силах оторваться от бездонных зеленых глаз. Улыбка (как можно в метро так много улыбаться!) не покидает её лица. Я смущен! Скован! Разбит! Ведь так не должно быть! Психокорректированные не должны себя так вести!
       Но так есть.... Неужели до сих пор есть свободные, не прошедшие чистку? - вранье.... книжные сказки!
       Но смотрит же!
       Она смотрит на меня!
       Смотрит ласково....
       Влюблено...
       Железный дребезжащий голос объявляет мою остановку. Боже, неужели нельзя сделать голос более нежным.... Как её глаза...
       Вновь едем. Без разницы куда и зачем. Ведь так всегда ездили, и будем ездить. Главное не упустить. Не оторвать взгляд. Взгляд предназначенный только для меня.... Для меня одного. Слышите! Только для меня! И пусть нас мужчин считают собственниками. Наплевать!
       Каким-то шестым чувством понимаю, что в вагоне кроме нас давно никого нет.... Только я и она. А еще понимаю, что совсем не знаю станции метро, у которой притормаживает поезд.
       Встает. Затаив дыхание, слежу, как грациозно она вышагивает по узкому проходу. Она идет ко мне. Ко мне. Слышите! Ко мне!
       - Привет, - в её голосе шум опавшей листвы. Томная волна прокатывается по телу. - Наша станция.
       Она берет меня за руку и увлекает на перрон. Какая же у нее теплая и нежная ладонь. Длань - вспоминается давно уже забытое слово. Именно длань - ласковая и трепетная. Длань.... Глядя на её утонченную руку, я понимаю своих далеких предков. Длань - красивое слово, теперь так не говорят.... а зря.
       Я не сопротивляюсь. Выходим. Поток холодного воздуха обдает ноги.
       - Здесь сквозняк? - удивляюсь я.
       - Не важно, - возбужденно шепчет она на ухо, и дыхание рождает во мне ответ. От неё пахнет фиалками. Таких цветов на Земле давно нет, и никто не помнит, как они выглядят. Фиалки теперь лишь название запаха ...
       - Но под куполом не бывает сквозняков! - не успокаиваюсь я.
       - Молчи.... Пожалуйста.... ни слова.
       Я оглядываюсь. Боже! Сколько лет этой станции? Потрескавшийся кафель, жухлая трава, пробивающаяся сквозь трещины в настиле. Лампы... Обычные тусклые лампы, покрытые вековым слоем пыли. Ужасный скрип качающегося, в не смазанных петлях, выцветшего рекламного щита под потолком. Что это за станция, и почему я никогда здесь не был?
       - Где мы!?- спрашиваю я.
       - Это не важно.... Главное мы вместе.
       - Вместе?
       - Идем, - слышится настойчивый ответ.
       - Идем, - соглашаюсь, чувствуя, как часто бьется мое сердце.
       Мы подходим к лестнице. Я изумлен. Здесь нет даже эскалатора! Прогнивший бетон ступенек осыпается под ногами. Исщербленные стены кидаются в глаза замысловатыми загогулинами доисторической вязи. Встречный поток холодного ветра - теперь уже ветра - будоражит. На последних ступеньках ноги утопают в снегу. И вдруг! Небывалый по силе порыв ветра бьет в лицо! Острые как сталь хрусталики снега ослепляют. Рассекают незащищенную кожу. Не в силах терпеть боль я прикрываю лицо руками.
       - Нет! Я не могу! - мой крик утопает в бушующем ветре. - Я не хочу!
       Её нежные и теплые (теплые, это безумно, но теплые!) длани отрывают руки от лица.
       - Пожалуйста, посмотри! - просит она. Её голос по-прежнему нежен. - Пожалуйста!
       Преодолевая боль, я открываю глаза. О, ужас! Лучше бы я этого не видел! Не видел никогда эту ледяную пустошь. Здесь столько пространства! Пустого ничем не наполненного пространства. Оно разрывает на клочья. Мозг, привыкший к тому, что над головой всегда есть купол, рисует невообразимые, нелепые картинки, не в силах справиться с мощью пустоты.
       - Смотри! Смотри! - кричит она, перекрывая ветер. - Ты должен увидеть настоящий мир!
       И я смотрю... смотрю, но не вижу. Мир пляшет перед моим взором. Горизонт то извивается, словно змея, то убегает в незримую даль и оттуда молнией кидается мне в лицо. Белизна снега перетекает в черноту ночи. Бледно-желтый диск Луны скачет по небосводу подобно шарику в пинг-понге. Я больше не могу терпеть этот театр абсурда!
       - Ты хотела, чтобы я увидел настоящий мир!? - мой голос срывается на хрип, и я начинаю хохотать как безумец. - Но я не вижу его! Где он? Покажи! Я не вижу!
      
      
       Наверное, опять будут говорить, что это не фантастика. Ну и пусть. Мне их совсем не жаль.
      
       31.01.02. 14:00 - 16:00
      
      
  • Комментарии: 3, последний от 22/06/2003.
  • © Copyright Малахов Артем Сергеевич (artrem@onego.ru)
  • Обновлено: 22/06/2003. 8k. Статистика.
  • Эссе: Фантастика
  •  Ваша оценка:

    Все вопросы и предложения по работе журнала присылайте Петриенко Павлу.
    Журнал Самиздат
    Литература
    Это наша кнопка